Le théâtre s’élevait au cœur de le lieu, contraignant malgré ses bureaux fissurés et son enseigne décolorée. Abandonné durant plus d’un siècle, il avait des temps anciens hébergé les adolescents et adultes musiciens de son période. Mais aujourd’hui, seuls le vent et la poussière animaient encore ses itinéraires désertes. Arthu
Arthur resta figé sur la scène, le regard précis sur le violon suspendu qui venait de pervibrer dans le vacarme du théâtre. Il n’y avait individu, aucune sorte de mouvement, aucune brise assez importante pour produire un tel son. Pourtant, l’instrument semblait s’animer singulier, comme s’il répondait à bien une présence inapparent.
Sous les frondaisons d’un puissance enchanté, la avertissement des contes se perpétuait dans l’écho du vent et le froissement des feuilles. Au fil des millénaires, les fictions sublimes avaient foulé des contrées entières où les fées, les trolls et les gentilhommes maudits tissaient l’étoffe du formidable. Dans ce paysage où l’é